Две строчки из дневника девушки

«Пусть плачут те, кому мы не достались.
Пусть сдохнут те ,кто нас не захотел»

C усмешкой горькой, помня как расстались,
В дневник заметку, в мыслях – «Как посмел!»

И горечь жизни , с кровью в твоих венах,
Давно смешалась, превратившись в яд.
Ты, задыхаясь, умирала в стенах,
В тех четырёх, что мучили твой взгляд.

В руке стакан, наполнен до отказу. 
Ты выдыхаешь, воздух, а взамен
спешишь вогнать, тлетворную заразу
И чуть скривившись, отдаешься в плен.

Так хорошо, издалека волною,
Боль, унося в заманчивую даль.
Приходит тихо, усыпляя волю.
Прилив покоя, что несёт печаль.

И притупив, слегка воспоминанья.
Ты в настоящие воротишься опять.
Соединишь реальность и сознанье,
Оденешься и прочь, тоску сгонять.

Идешь туда,  где мнимое веселье.
Идёшь туда, где лживые друзья.
Что смотрят на тебя без сожаленья,
не видя никого, кроме себя.

Пришла. Зачем? К гиенам острозубым,
к подругам помогающем споить.
Что бы отдать на растерзанье, грубым,
Мужчинам не умеющим любить.

И вот они, прикончили бутылки,
приличия оставили  на дне.
Одели похотливые улыбки
и лезут, беспардонные к тебе.

А ты, невыразимо безразлична.
Как будто не с тобою это всё.
Ты отдаёшься им, уже привычно,
теряя уважение своё.

Но почему? И что за злая сила.
Тебя стремиться утопить в огне.
И душу в клочья! И невыносимо!
И только лишь презрение к себе.

Ответ один, он прост – ты одинока.
Ты с миром разминулась навсегда.
Одна, Одна, судьба порой жестока.
За упокой звучат её слова

Любовь, не постучалась в твои двери,
а ты ждала, готовая открыть.
Украдкой, ночью, розами ступени,
ты посыпала, чтобы заманить.

Но, а она –  продажная кокетка.
Вертя излишеством роскошных форм.
Хихикала, всё подставляя метко,
Предательство, и начался разгром - 

Удар и боль, и рёбра с хрустом взвыли.
Ещё один, и больше не сдержать.
Твою надежду, так  нещадно били.
«За что?» Ты не могла никак понять.

И вот она, в крови и переломах,
но не отдавшая своей мечты.
Почти оглохшая в протяжных стонах
Тебя вперёд толкает, ну, а ты.

Заворожённая её стремленьем.
Покорностью пред стойким божеством.
Всё отгоняешь в сторону сомненья,
на лучшее надеешься тайком.

И что же дальше? Может переменны.
Слова любви, прекрасная мечта.
Семья, очаг, отсутствие измены.
И ощущенье сильного плеча.

Увы, мечты мечтами лишь остались.
Дневник опять открыт и лоб вспотел.

«Пусть плачут те, кому мы не достались.
Пусть сдохнут те, кто нас не захотел»