* * *
Ааббад Петр
Что может быть хуже боли,
Невозможность поведать о ней?
Когда ни солью, ни словом,
Не окропить остатки дней.
Пью снедающую субстанцию,
Исходящую от влажных капель,
От слёз впадаю в прострацию.
Кто так когда-нибудь плакал?
Я до святых не дорос морально,
Но душою понимая распятого Христа,
Знаю: боль – великая исповедальня,
Когда душа становится чиста.
Когда боль изъедает, как соль,
Иссыхающую, плачущую душу,
Взять перо и бумагу изволь
И выплесни, рыдая, всё наружу.
Человек исстрадавшись, вкусивший бед,
Никогда никого не обидит,
Человек чрезмерно страдающий – поэт,
Только этого никто не видит.
Так устроен свет. Порою и бед
Мы не замечаем злобное круженье,
Если привыкает к боли поэт,
Наступает души опустошенье.
Вы, думаете, писать стихи сладко,
Просто взял перо и пиши?
Но если души не тлеет лампадка,
Наступают похороны души.
* * *
Ааббад Петр
© Copyright: Ааббад Петр, 2004
Свидетельство о публикации №104032101092
Свидетельство о публикации №104032101092
Рецензии