Пустячок
Никакого явления,
Как-то был корешок,
А теперь он в забвении.
Ветер стонет и рвет,
Громом уши прострелены,
Мыслей мелких полет
Не попавшими стрелами.
Не покой и не тншь,
Что-то серое среднее,
В глубине стертых ниш,
Там чужое, соседнее.
Где желанья искать,
Обрести как предчувствие?
Лучше, может, опять,
Наслаждаться отсутствием.
Свидетельство о публикации №104031700719