Ещё до улиц, выведенных мелко,
с заборчиками в рамку из сосны…
Круг замыкался распростертой белкой,
и ночь валилась - целовались, шли
столбы с троллейбусными усиками, клали
под шерстяное небо крышу, ватман, пол;
когда художника обняв по вертикали,
на половинки губы ветром развело,
поило пенным, пасмурным, воздушным,
вверху струна забилась под смычок,
на все вопросы - слушай, слушай, слушай
на всё искусство - белый потолок
и не проявленная век твоих изнанка…
Лови, лови за лапки кисточки, пиши!
Пока все спят, и портят крылышки осанку;
пока живут - картины вряд ли хороши…
художнику
© Copyright: Алконост, 2004
Свидетельство о публикации №104031200096
Свидетельство о публикации №104031200096
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
