Реки в пустыне не нужны...

               Автобиографическая притча
               РЕКИ В ПУСТЫНЕ НЕ НУЖНЫ
Оно было обыкновенным человеком, только с Богом на «ты» разговаривало… Так любой человек разговаривает на «ты» с тем, кто ему мешает или даже злит… Все его поступки принято было объяснять психической болезнью, называемой «переходный возраст». Наверное, так было модно называть этот период… а хотя… может быть, просто не получалось… Когда оно было за решёткой, ему не разрешалось плакать, но хотя бы раз все нарушают какие-то запреты… чистых людей нет… Множество «явлений» в этой жизни ему были бы интересны, но оно, наверно, не знало даже об их существовании. Иногда ему казалось, будто оно ищет кого-то постоянно…
В нём было что-то своё, отличающее его от всех других… Но никому к тому моменту так и не пришлось заметить в нём это…
Оно умело успокаивать боль своей души, причиняя её свому телу… Когда идёшь по улице в морозный зимний вечер, погружённый в мысли об ушедшем от тебя сне, осуществившем твою мечту, то тебе очень плохо… Ты не замечаешь ничего вокруг, тебя можно звать, говорить с тобой, но ты не ответишь, ты будешь летать по параллельным мирам в поисках утерянной мечты… И только лёгкие удары смерти могут вернуть тебя к жизни…
… Ледяной ветер раздувал ему волосы, щёки его потрескались на морозе, а оно всё шло по дороге… вернее, его тело шло, а оно так вот и летало… Оно всю жизнь летало… сначала в облаках, потом за снами, потом за мечтами, потом оно улетало от горя на крыльях смерти, и наконец, оно, плавно покачиваясь, летало взад – вперёд на сильно намыленной верёвке, где раньше висела его одежда…
Кто-то говорил, что оно прожило глупую и короткую жизнь, но оно вряд ли согласилось бы с этим… Оно считало свою жизнь оконченной, выпитой залпом до дна, иссушённой, как река в пустыне…
Ведь реки в пустыне не нужны… А его река текла в этом пустынном для его души мире много лет… Это оно считало, что много… не много, но достаточно… достаточно много… Никто, кроме него, так не считал…

… Гордой сытой птицей летало оно высоко-высоко в небе, осматривая пейзажи, проплывающие под ним и приятно щекотавшие его брюшко… Оно привыкло считать себя лучшим в небе… Его никто не учил летать и охотиться, все способности у него были «от бога»…того самого бога, с которым оно НА ТЫ разговаривало… Оно любило внезапно складывать крылья и лететь на добычу камнем вниз… И эти бедные земные животные будто сами попадали по его клюв… Ему доставляло удовольствие только рвать когтями добычу и напиваться её кровью… Это чем-то походило на человеческую охоту… не было цели… Одно только наслаждение от бьющейся в когтях добычи, от бьющей струёй крови…
И ни одна птица не летала так высоко, как оно…
Но однажды на свете появился птенец, мечтающий долететь до самого солнца…Он долго, упорно сам и с чужой помощью учился летать, выживать и охотиться… И мог он уже обогнать ту гордую птицу, но не делал этого – не к этому он стремился…
И не смотря полные разногласия тех двух птиц: одной – сильной и гордой, но пустой, и другой – может, чуть слабее от природы, может, не такой гордой, даже совсем не гордой, но стремящейся к высоте – несмотря на всё это их начали сравнивать… И этот упорный птенец, не знающий ни красоты земли, ни очаровательного ветерка – ничего, кроме полётов – этот птенец показался всем птицам могущественнее и умнее…
«Какие глупые критерии», - подумало оно. – «Не хочу больше быть птицей…». И оно камнем рухнуло вниз, оно ещё надеялось доказать всем, что оно лучшее… Странно… Когда оно не хотело, когда оно не стремилось к совершенству, оно всё равно было избранным, а когда появился соперник, и оно лишилось того, к чему никогда не стремилось, оно поняло, что у него нет больше смысла жизни…
Это был его последний рывок, последняя попытка освободить свою гордость от пресса соперничества… Но тщетно… Гордость была раздавлена, глаза потеряли былую зоркость… мелкий промах, он у людей называется помаркой, он стоил птице жизни… Навсегда сложило оно крылья, и тот рьяный птенец не смог разглядеть его с высоты…

…Алой, дикой, ничьей розой росло оно на свободе… Ещё когда его видели маленьким росточком, проходящие мимо говорили: «Какая необычная роза!» А когда оно распустилось, тогда каждый считал своим долгом докоснуться до него и понюхать… У кого-то это получалось сделать нежно и аккуратно, и розе это даже нравилось. Но иногда кто-то кололся от неосторожности и резкости его шипами и со злости вырывал ему шипы, до тех пор, пока шипов не осталось вообще… Иные люди сходили с ума по этой розе… не хотели даже его трогать, боясь причинить ему вред… а однажды им надоело каждый день приходить к нему и он отрывали лепестки или ростки… Но цветок боролся с миром изо всех сил, пуская всё новые и новые ростки… и отращивая новые лепестки…
Но однажды пришёл человек, решивший, что эта роза должна была принадлежать только ему… И он срезал розу со словами: «На свободе розы не нужны», принёс его домой,  поставил в вазу, где оно стояло несколько дней, любуясь окружающим его интерьером… Но никаких больше восклицаний «какая красота» не слышало оно теперь…
Оно увядало в постоянном одиночестве… Только редкие взгляды его обладателя поддерживали в нём сочившуюся жизнь… Не надолго цветка хватило… Красота его увяла… И оно осталось навсегда висеть чёрных сушёным цветком, принадлежавшим одному только охотнику… охотнику за красотой…

Градом сыпятся его слёзы на любовь, а она, гадкая, утопает в талой воде… Бесполезно пытаться выбраться, и она это знает… Последний взгляд на звёздное небо, сплошь усыпанное его слезами, последний стон отчаяния, просто чтоб все знали, что она умирает… И она, закрыв веки навсегда, начинает медленно погружаться всё ниже и ниже, и наконец тихонько ударяется о дно, поднимая облако пыли…
Несколько лет спустя остов Любви находят посреди голой пустыни… Жара – тепло, до сих пор испускаемое любовью… а его слёзы – рекой утекли прочь… ведь реки в пустыне не нужны…
2004