( посв С.С.)
Ветер, ветер, редкий лучик.
Сосен древних часты палки.
Завтра будет ли нам лучше?
Всё вороны или галки.
Ехать столько долгих милей,
Чтобы вновь домой вернуться?
За стеклом поля остыли,
И холмы друг к другу жмутся.
Небо тёмно-голубое,
Всё в разводах пятен слёзных.
Не найду себе покоя
От прощаний несерьёзных…
Что ж оно так горько плачет,
мОя пыльную дорогу?
Позабудь меня, мой мальчик,
Утопи в дожде тревогу… :-(
16.05.01
Дорога
© Copyright: Мышыльда, 2004
Свидетельство о публикации №104030500592
Свидетельство о публикации №104030500592
Рецензии