Гений сонетная поэма в сонатной форме

             ГЕНИЙ

               I

– Я – гений, покоряющий верха,
  Бессмертный и нетленный сын стихии,
  Зачатый семенем порочного стиха,
  Рождённый сотворять под зов Мессии.

  Я – гений, извергающий огонь
  Своим безжалостным рифмическим распятьем,
  Дотла сжигающий всю падаль, гниль и вонь,
  И упиваемый без меры сим занятьем.

  Я – гений, распивающий нектар
  В компаниях Венер и Аполлонов.
  Нет смысла сравнивать бессмертный дар
  С бесчисленностью ваших жалких стонов.

  Я – гений! Мне подвластно всё! Но, только лишь, в строю
  Мой стонет дух. И я безмерно пью.



              II

– Нет. Гений не таким бы должен быть.
  Он должен быть безгрешным и смиренным.
  Не должен гений извергаться во всю прыть,
  И только лишь тогда он сможет стать нетленным.

  Зачем ты оскверняешь бытиё?
  Зачем ты рвёшь и мечешь без умолку?
  Зачем ты жало достаёшь своё?
  Зачем тебе судьба Степного Волка?

  Для гениальности не надобно греха,
  Не надобно ему рифмованных баталий,
  Не надобно ему сражать собой верха
  При пафосе торжественных Версалей.
  Он должен воспевать любовь в стихах
  Под нежный звон весенних пасторалей.



              III

– Людишко жалкий! Что ты знаешь обо мне?
  Почём ты ведаешь, каким быть должен гений?
  Что видно на твоём заросшем тиной дне?
  Хоть раз почувствовал ты силу извержений?

  Ты чтишь творцов за их бессмертный труд,
  За их нетленные в веках шедевры,
  За души, что ключом из сердца бьют
  Под покровительством святой Минервы…

  Людишко жалкий! Ты же сам – «творец»:
  Создал же миф «Каким быть должен гений»,
  Хоть никогда не нёс его венец,
  Хоть никогда не ведал вдохновений.

  Так не суди, каким он должен быть.
  Люби и чти, но уж, не смей учить!



              IV

– За что ж тебя любить, тиран жестокий?
  За что же чтить твои рифмованные плети?
  За то, что извергаешь гневные потоки
  В своём безжалостном и низменном сонете?

– Да! Мой сонет безжалостен, жесток!
  Да! Стих мой – инквизиторская плаха!
  Да! Я показываю смерть, страданье, рок!
  Рождаю в ваших душах слёзы страха!

– Но для чего тебе весь этот гнев и гнёт?
  Неужто создавать не можешь светлых рифм?
  Итак, уж много зла. Да кто тебя поймёт?

– Да! Наплевать вам на искусства логарифм!
  Да! Вам нужны лишь примитивные вирши,
  Цена которым – жалкие, ничтожные гроши...



              V

– Своим стихом ты оскверняешь мир,
  И без тебя до боли осквернённый...
  Для мира ты – нещадный канонир,
  Убийца и палач умалишённый.

– Да! Я – палач! Но не для мира, а для тех,
  Кто развращает этот мир своими пошлыми мечтами,
  Кто ставит выше правды идиотский смех
  Над вечным всем, что было, есть и будет с нами.

– Какие пошлые мечты тебя гнетут?
  И почему ты смехом нашим недоволен?
  Смеяться или плакать – каждый волен...

– Какие пошлые мечты меня гнетут?!!
  Вы вольны только развлекаться и плевать
  На память предков... Но не созидать!!!



              VI

– А ты?! Да вспомни пьянства и бесчинства...
  Неужто этим ты творенья создавал?
  Неужто этим ты способствовал единству
  С природою, что в парочке сонетов изваял?

– Действительно. Во мне живёт добро и зло.
  Ваяю, как из праха я, так и из пепла.
  Но, вот, скажи мне, ты создал алмаз, а не стекло?
  Нет. Потому как, видел только рай, не ведав пекла.

– И что же за алмаз в тебе таится?
  Твой свист мечей и похоронный звон?
  А может, страхом смерти выжженные лица
  Твоих героев? Может твой Армагеддон?
  А может быть, твоя шальная колесница
  В которой прёшь словами нарожон?



              VII

– Я, словно вскрытый раздражённый нерв!
  Напалм горящий из меня струится!
  Я – взбешенный бунтарь, революционер!
  Я выливаю вашу рвоту в ваши лица.

  Да! Я воюю рифмой и пером:
  Закалываю низменность, похабность
  И примитивность! Словно топором,
  Кромсаю на кусочки вашу стадность!

  Я знаю: сам похабен и жесток.
  Я знаю: сам я похотлив. Бывает.
  Но, клин, как говорится, клином вышибают,
  А потому я рассекаю мир,
  Чтоб осквернить его похабность и порок,
  Деля его на яд и эликсир.



              VIII

– Лишь только я, или такой как я
  Способен разделить сей мир на зло и благо,
  Способен с помощью прямого острия
  Колоть и резать, в грех вонзая шпагу.

  Так внемли, человечество, творцу!
  Так трепещи под гнётом строк великих,
  Покуда низменность тебе к лицу,
  Покуда подлость в человечьих лицах.

  Я рифмой режу, как стальным мечём,
  Секу по вашим низменным душонкам...
  Меня тут некто называет палачом?!
  Ну что ж!? Мешок ему на голову – ждёт плаха!!!
  Ударю словом я по вашим барабанным перепонкам.
  И словом порожу в вас трепет страха!!!!!!!