Вот почему?

                Вот почему?         

Вот почему? Когда мы классиков читаем,
Ну, скажем Пушкина, Есенина иль Фета.
Мы мысль их, рифмою сплетенной, понимаем.
Наверно это, высшая награда для поэта.

Простым, доступным людям языком,
Он думы, радость, боль – стихом доносит.
Как будто много лет с читателем знаком
И разделить с ним взгляды свои просит.

Скажите, разве можно не понять?
Оно без спросу село в голову само,
Когда впервые довелось мне прочитать,
Есенинское к матери письмо.

«Ты жива еще моя старушка.
Жив и я. Привет тебе, привет…..»
Это ли не гениальности верхушка
И поэзии неугасимый свет.

А тут, намедни в «Комсомолке» углядел
Андрея Вознесенского опять.
Прочел его стихи и снова офигел.
Умеет парадигмы Мэтр ваять.

И вспомнились давно забытые «стихи»,
Которые мы в детстве распевали.
Тогда казалось; ох они лихи,
Но это не поэзия. Мы знали.

Всего один куплет в пример я приведу.
        «Меня милый разлюбил.
          Я сижу на чердаке.
          А кому, какое дело.
          Захочу и брошусь в воду.
          Только брызги полетят.
          Поцелуй меня в лобешник.
          Отставной козы солдат».
Вы на меня не злитесь, не ругайтесь.
Тот, кто придумал эту ерунду,
Наверно не поэт. Признайтесь.

А Воскресенский вопрошает нас;
             « Почему от земного вращения,
              как на дне рождения, блюем?
              Почему к себе в отвращении
              В отраженье свое плюем»
Зачем Вы делаете так ребята?
Катюша Маслова ответила за нас;
«Не виновата я, не виновата».
Я всех прошу, кто это прочитал,
Покорнейше меня простите.
А вот стишок, где мы, небесный кал
У Вознесенского. Пожалуйста, прочтите.

        Март 2004 г.