Бред какой, уходят мысли
Сигоретным дымом в потолок.
Часы сливаются в растянутые числа
И не хватает снова громких слов.
Горький я, зачеркиваю строки,
Пытаюсь неумело разлюбить.
И крутит жизнь по искривленной оси
Туманный мой раннеосенний мир.
Где ж теперь бродяжит воля,
Покинувшая в режущих сетях
Меня вдруг с опустевшею душою,
Увидевшего март средь декабря.
Глупо все, смешно и грустно,
И самому сейчас не верю сам.
Самим же проклятые душащие чуства
Позволь доверить мне твоим губам.
...Третий час, уходят мысли
Сигоретным дымом в потолок,
И где ж теперь потерянные в жизни
Загадки тихих громких слов.
Город спит, зачeркиваю строки,
Пытаюсь неумело разлюбить.
И крутит жизнь по искривленной оси
Туманный мой раннеосенний мир.
По искривленой оси
© Copyright: Moro, 2004
Свидетельство о публикации №104030201129
Свидетельство о публикации №104030201129
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.