По канве вышиваю шёлком
Под мерцанье ночных светил,
И надменно ворует чёлка
Позолоту старинных игл.
Разбредается время в годы,
Пальцы – тоненькие рабы
Пялец, ходиков... До порога
Пустота залила углы.
Я чужую мурлычу песню,
Как мой милый придёт к весне
И узорную ткань повесит,
Пряча тени в слепом окне.
Задышусь в жемчуга, да ласки, -
Отпусти, мой бесстыжий стыд.
Разошлась у плеча завязка,
От печали – летит, летит...
Свидетельство о публикации №104022700936
Тока напомню: не надо творить себе кумира.
Его (Б.Г.) вот не «сожрала» Родина, почему-то, даже медали какой-то удостоен.
i.m.h.o., да и по нескромному тоже, его творенья это стёб и ещё в большей степени конъюнктура.
:о)bg
PS
И зачем на свинью-то наговаривать ему было?
О.Бедный-Горький 20.05.2004 12:29 Заявить о нарушении
Золотится в наклоне челка,
Под пером возникает стих,
Песня новая с блеском шелка
Одиноко в тиши звучит.
В ней с узором скользит завязка,
В ней надежда легко звенит,
И бесстыжая жжется ласка,
И стыдливая речь манит.
Эту песню уже мурлычу,
А она все летит, летит…
Леонид Криницын 20.05.2004 17:10 Заявить о нарушении
Чудесный экспромт! Правда - подхватили и мурлычете... :)
Елена Думчева 20.05.2004 21:42 Заявить о нарушении