Поэт и время

Было время,
Когда шар земной развивался со скоростью птицы,
Или со скоростью вестника правды с ратных полей,
Поэт на балах да на службе зрил чудные лица
Того мира, которому в виршах он лил свой елей.

Творил он для жизни, рисуя тот мир богобразный,
Впечатлений своих всем сердцем раскрашивал миг,
Реакция света была на творения разной,
Так признаний людских только каждый десятый достиг.

Но было всё это возвышенно и несравненно,
Даже битвы дуэльные, в прах разбивая сердца,
Восхищали, собой быть учили, лишь сокровенно,
Преклоняя колени пред богом и сенью венца.

Жаль, то время,
Сменилось на бурные страсти и гонки в природе,
Тщатся люди во благо карьере увидеть себя,
Всё спешат, суетятся они, при любой погоде,
На машинах колёсами жёсткий асфальт теребя.

Споткнуться нельзя, враз растопчут идущие сзади,
А желанье продвинуться, вряд ли "зацепит" других,
Не найти подающего руку, спасения ради,
Соратнику, другу в священных желаниях благих.

Где поэта здесь место ? Есть ещё вдохновение ?
Быть только - За ? Быть всегда - Против ? Или - воздержаться ?
Сможет ли лирик такое решить уравнение ?
Не сгинув навеки, оставшись на цифре тринадцать.

Я хочу, чтобы время,
Позволило снова поэту влюбиться навечно
В естество нашей жизни и в ней отыскать колорит,
Романтиком юным и щёголем, франтом беспечным
Стать, и, сказке подобно, создать новый мир Новолит.

Поэт в этот мир переносит лишь то, что нетленно,
Всё, что косвенно видит лирический взгляд мудреца,
Поэт в этом мире и время ведёт постепенно,
И туда не попасть ничему, просто так, без лица.

Мир такой безвременья для нас почти идеален,
Нас простых, не бессмертных как боги, поэтов-людей,
Только жаль, что конец многих сказок, увы, печален,
Где поэзия гибнет под песню "плохих лебедей".

2004