Клин течет торчком в журавлиный край,
оставаляя стон, отряхая грай,
не всерьез покидая плес.
А твои следы заросли травой.
Это полбеды. Но билетик твой
лишь заводит в долину грез.
Небо сверлят звери туда-сюда,
и потеет в жерле полей вода,
я маршруты лижу с листа.
На дорогах – пенка сбежавших дней,
а зимой – поземка, чтоб сгинуть в ней,
и желательно – без следа.
Но пургу язык лишь на карте греб,
мир был сух и сыт, и храпел взахлеб
перед тем, как начать отсчет:
пять – четыре – три, два – огонь пали,
снова тыща лет утекла с Земли,
снова нечет сменяет чет.
Переход такой: журавли – вода –
полбеды – судьба – и билет «туда»,
и пурга заметает дни.
Незаметно век огибает плес,
и под новым небом, светлее грез,
плёса клин журавлям сродни.
23.05.99
Клин течет торчком в журавлиный край...
© Copyright: Дель Сергей, 2004
Свидетельство о публикации №104022000902
Свидетельство о публикации №104022000902
Рецензии