Мне к этой теме – рема осень:
Сухие листья под ногой,
Свернувшиеся цифрой восемь.
Шуршу.
Ей радость - мне покой.
Сентябрьский лес
Бесстрастен, светел;
Как старый друг,
Скрипит сосна,
И мир, насаженный на вертел,
Остался за границей сна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.