Живешь на надрыве, — пишешь,
Расслабишься — все, пустой,
А хочется выше, выше,
И невыносим простой.
А разбередивши душу,
Отправив ее в полет,
Садишься тихонько слушать,
Что Муза тебе поет.
И песню ее сквозь кожу
Пропустишь к себе в нутро.
Она тебя растревожит,
Потом подмигнет хитро.
Ведет себя, как оторва,
И всякому суть видна:
Поэтов на свете прорва,
А Муза всего одна.
Натянет, как струны, нервы,
И ну как на них играть…
Такая уж Муза стерва,
Такая вот Муза б*.
Живешь на надрыве пишешь...
© Copyright: Марк Березняк, 2004
Свидетельство о публикации №104021401173
Свидетельство о публикации №104021401173
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.