Грачи прилетели

Ненормированное слюноотделение заставило меня проснуться среди ночи, а может вовсе не ложиться спать. Была луна. Этакая круглая, с воющими под окном собаками. Была зима. Этакая снежная, с деревьями совершенно без листьев, которые всегда бывают летом. Но мне не хотелось пить чай. Одни часы тикали, как будто хотели убежать вперед, будто спешили куда-то вдаль, где не были никогда, другие, напротив, молча стояли, словно кто-то умер. Рука протянулась, извлекла огонь и прикурила сигарету. Крошечный огонек во тьме, нет, во мраке настольной лампы, что освещала столько строк, написанных этой рукой. Дым рисует причудливые абстракции на фоне розовой комнаты. Трезвые как никогда мысли осознают насколько они бредовы. Но светит луна, порождая новые образы в хрустальных лабиринтах. Лабиринтах чистых, но отравленных никотиновой субстанцией окружающего пространства. Не о чем жалеть, не о чем мечтать, нечего ждать. Разве только снов, сюрреалистической химерой будоражащих сознание. Сознание чего-то недоступного и скрытого призрачной вуалью несбыточных желаний. Взгляд, не видевший еще столь многого, останавливается на белой поверхности листа, выискивая что-то, рождает формы новых слов, готовых оставить следы на заснеженном поле. Но когда-нибудь придет весна, стирая прошлые видения, принося новое. Что-то умрет, уступая место еще не родившемуся, и эта пустота в который раз поглотит меня. Хочется стать эпигоном, когда вокруг ничего нет. Хочется снова написать про луну, источающую масло и яд. Можно зажечь лапмпаду, можно осушить чашу, чтобы устремиться в светлый край через поля, холмы, луга - и негде отдохнуть, сделать свой выбор между светом и вечностью. Молоко лунного света в утреннем кофе. Сплюнов в последний раз, посмотреть в небо и увидеть, что грачи прилетели.