Ода

    "Пишите оды, господа". А.С.Пушкин

Избранник муз, маэстро лир,
Певец любви, певец свободы,
Недосягаемый кумир,
Щедрейший дар скупой природы.

Истлели страсти двух веков,
Сменились власти, моды, лица,
А от его живых стихов
По прежнему тепло струится.

Волшебный мир его страстей,
Его любви, его мечтаний
С годами стал еще живей:
На фоне прочих притязаний.

Живая мысль, живой огонь.
Его душой мы души судим.
Он мир собрал в свою ладонь
И протянул с надеждой людям.

Затем чтоб каждый видеть мог
Самих себя его глазами;
Он жизнь для счастья не берег,
Он стал нетленными стихами,

И ярким солнцем, и луной,
И ревом волн, и рябью зыбкой,
И очищающей слезой,
И ободряющей улыбкой,

Отрадой сердца и ума,
Тропой, влекущей в совершенство.
Его бессмертные тома -
Собранье истин и блаженства.

Как много он успел отдать!
И все же мало, слишком мало.
Он был способен мир объять,
Но зависти стальное жало

Пронзило жаждущую грудь,
Источник щедрый поразило;
И не смогла продолжить путь
Его пера живая сила.

И мы лишились навсегда
Быть может лучших откровений,
И не свершил уже труда
Его неповторимый гений.

И пусть давно оставил свет
Тех дальних дней недолгий житель,
Он самый близкий нам поэт,
И самый искренний учитель.