Перебираю в памяти интрижки,
Которые когда-то соткала.
Из них могла б такие сбацать книжки,
Каких никто не видел никогда!
Из всех предметов моего искусства
Ни одного не помню на лицо.
Чего жалеть, когда увяло чувство?
Зачем тогда их помнить подлецов?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.