Прощальное Письмо

Тем летом я грустила здесь - лишь для тебя,
а ты мне лгал, приветлив был - всё не любя,
я забывала обо всём - шла за тобой,
ты рядом был, но лишь душой - ты был чужой.

Ты ночью засыпал со мной, и лишь во сне,
в своих мечтах всю нежность слов - дарил не мне.
А я всей болью устелила долгий путь,
я верила, что ты поймёшь, что ты придёшь когда-нибудь…!

Минуты счастья мне, а после - ночи слёз,
но как ты счастлив был и как жесток - в плену у грёз,
и не разрушить было тот покой блаженства мне,
и лишь под утро забывалась я без снов во сне.

Но я любила, как дитя, в наивной вере,
и за доверчивость - страданье в полной мере.
Как я ждала, как я просила серым днём -
вернуть тебя или любовь спалить огнём.

И слёзы в сентябре всю душу выжгли мне,
и за меня уж дождь рыдал теперь в окне.
Любовь - словно поле, выжжено дотла,
а ведь нужна была лишь капелька тепла…!

И вот зима, и снова я одна, и снова мыслей ворох,
твои слова - как спичка, ну а я - как порох,
и уголёк-любовь всё теплится порой,
но ты - не Магомет, а мне не стать горой…

В душе, по выжженному полю вскачь, бегом…
Но, дорогой, ты опоздал на миг в одном:
я слишком долго верила, что ты придёшь когда-нибудь,
и я ждала тебя тогда, ну а теперь.… Окончим путь..

Тем летом я грустила здесь - ты был с другой;
той осенью звала тебя - ты стал чужой;
мелькнул декабрь в вихре слёз и снов…
И не дай Бог, всё повторится вновь!

Я слишком много боли выпила в те дни,
прости меня, что не смогла стерпеть; меня пойми!
И вот - февраль, и нет чернил, и плакать нет уж сил совсем,
и я увидела тебя без розо-пелены, во всей красе…

Теперь нам не осталось ничего вдвоём,
а ты ведь знал, что так нельзя играть с огнём…
Да, я люблю, но боль смогу ль простить?
Наверно нет. И некого из нас теперь винить…

(1 февраля 2004).