Уже все умерло,
И листьев позолота,
Напоминает бронзовое что-то.
В прозрачном воздухе,
Продрогшем средь ветвей,
Прекрасно видно всё,
Но чуточку видней.
Там далеко,
За черными полями,
Пурга колдует колкими снегами.
А здесь их нет,
И в рытвинах дорога,
Тоскует в ожидании сугробов.
В лесах колонных,
Стынет тишина.
Ещё чуть-чуть,
И станет льдом она.
И лишь в тиши,
Играющий ручей,
Пока не знает участи своей.
……………………………….
И мы с тобой её ещё не знаем,
И зиму беспокойно ожидаем.
Ноябрь
© Copyright: В.Филимонов, 2004
Свидетельство о публикации №104020700146
Свидетельство о публикации №104020700146
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
