Поэты

*   *   *


Пестицидами звезды отравлены,
окись цинка окрасила ночь,
поезда с опозданьем отправлены,
губы сцеплены лентою «скотч»
у поэтов.  Они и не спорили,
жар дыханья так легче сберечь.
И они не желают в историю,
а желают в истоме прилечь.

Пестициды кругом, окись цинка.
Ой, как стыдно, но встала пластинка,
что поставили наши поэты,
и теперь – Интернет, да дискеты...

Снова я на зарю повою.

Слышно – кто-то подвыл, значит, двое,
нас, желающих назад,  в пампасы,
нас, гудящих почти умело.
Мы сойдемся у дальней кассы
и уедем туда, где смело
совмещаются две параллели.
И, пронзя пылевые дали,
въедем в действенное время
(где, наверно, уже бывали).
Ненадолго.
На два мгновенья.
Лишь для 1)  вздоха
   и 2)  омовенья.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Разовьются рельсы на звенья,
звезды мытые взглянут сверхново.
Третий глаз и второе зренье.
Семь одежек. Одна основа.

Снова, снова мы мчимся по кругу,
убываем в забытое раньше.
Шелестит за потугой потуга.
Свет звезды то тускл, то оранжев...

 22.04.00.