То

Скользкие пики вражды
ирокезовым гребнем
меж нами…

Старой гитары лады
скованы сонными льдами…

Взор мой забит косяком
утлых мечтаний скабрезных,
мыслей дремотным дымком
чан головы бесполезный
тупо коптит небосклон
бывшего зарева страсти,
той,
что за гранью «потом»
в свете шизоидной масти
струпьями веру растлит
в то,
что, быть может, когда-то
кто-то из нас воскресит,
то,
что преступно распято
было на чёрном кресте
злой тягомотины будней,
то,
что не взять на висте
в префе погони за студнем
жирного куша удач
в жажде карьерного жора,
и в предвкушенье раздач
пены тщеславного вздора…

Скажешь мне: «я не люблю
и никогда не любила
ласку скупую твою
похоти грубую силу»…

Я же в узоре стены
тусклой расцветки обоев
буду алкать глубины,
что меня мутью укроет
снов одурманенных лет,
слов одинокого чата…

Бывшей любви раритет
в пыльном музее распада
буду хранить и листать,
прошлое в снах поглощая…

Как же легко потерять
то,
что сейчас мы теряем!
то,
что уже не достать,
то,
что уже не изведать…

«Нечего больше терять» -
это извечное кредо
тех, кто не может хранить,
то,
что досталось так просто…
поздно кого-то бранить
и укорять уже поздно…

Айсберги скользкой вражды
всё, что осталось, раздавят…
и безразличия льды
больше уже не растают…