мерцана

…я смотрю на город глазами птицы; картины странно-механические, меняющиеся, как в калейдоскопе –
почти живые… почти…
внизу, подо мной, распят на телеграфных проводах мегаполис – спит, приколоченный столбами к бесконечной спутанной ленте дорог…
по ней, словно по кровеносным сосудам бегут огни механизмов, усиленные закисью азота… бесшумно, подобно струям неонового света они тают, оставляя за собой радужный отсвет…
мост…
раскинутая цепочка железных перекрытий, скрученная безжалостной рукой Мастера в выпученный  виток из колючей проволоки… меркнущее отражение фар, зависшее где-то во мгле, между небом и землей … где-то в межвременье…
в межсезонье….
мост…
чем выше поднимаешься, тем иллюзорнее и тоньше его очертания… йормундганд, истончающийся в вспышку света, мгновенную и неуловимую…
время, истончающееся в пустоте и пустоту растворяющее…
пространство, свивающееся  в спирали и своей пустой изнанкой  слитое с обратной стороной бесконечных подсвеченных магистралей…
а над ними – звезды…
холодные, пронзительные звезды, протягивающие свои лезвия-лучи к истертым  трассам… они отражаются от покрытий и  меняют свои траектории…

…я смотрю на город глазами птицы; словно в обмороке, мегаполис тонет, захлебываясь сном, как ребенок – молоком матери... мягкие… бесшумные шаги за горизонт… тихие игры… смерть…
красавица, облаченная в мягкую парчовую перину тишины… прекрасная… обессиливающая и закладывающая уши… четкая и расплывающаяся на миллионы раздробленных образов…
почти ощущаемая… почти…
хочется вздохнуть
кажется еще немного и воздух, разряженный и одновременно скомканный, словно вата начнет распадаться на глазах на части…
химико-мифологическое разложение…
трепанация иллюзорного… очень медленный процесс…
очень медленный… очень…
по атому…
по молекуле…
летаргия…

…я смотрю на город глазами птицы; внизу, где артериальные впадины тихо пульсируют фосфорирующим светом,  меркнут и вновь зажигаются зеленые глаза мегаполиса…
словно объятое наркотическим сном чудовище из древних преданий он спит с открытыми глазами…
не видя… не реагируя… затаенно…
его дыхание прерывисто и полынная пелена, что застит ему очи, горчит на губах…
не дыши
пусть лучше танцуют перед  глазами пульсирующие кровавые пятна – они  лучше этой полынно-медовой сладости…
все, кто пригубили ее, смотрели на мир отрешенно и никогда больше не говорили…
словно в беспамятстве, они обрывали белые цветы с бумажных деревьев и отпускали в небо мертвых журавлей…
босые уходили они в ночь, унося с собой веточку полыни и прижав руки к груди…
это нельзя почувствовать…
чувствовать нельзя…
затаенный сон мегаполиса очень чуток и за версту чувствует страх…
стоит только сделать вдох или разжать ладони, как он, подобно гигантскому торнадо набросится, чтобы иссушить и выпить тебя…
наверное, этого нельзя допустить…
наверное…
хотя?…
если еще не все равно… 

я смотрю на город глазами птицы; внизу, где тонкая грань горизонта смывается  очертаниями помоек, там, где жидкое олово туч, пронзают тонкие лучи радиации, Она очень медленно поднимается во всем своем неумолимом величии…