Все поют о природе,
Свежем воздухе, говоре птиц,
И никто о бетонном гроте
С торчанием трубных спиц,
С мутными сотами окон,
С лимфой грязных машин,
С улицей-гавностоком,
О которых пиши да пиши.
В них запах душицы и ели
Заменяет дурманящий смог,
А синицы протяжные трели –
Тяжелый моторный рок.
Пьют города кровь планеты –
Ненасытные упыри,
И песнь ее уже спета:
Загнили ран волдыри.
Приятно читать о красотах
(но их не осталось почти).
Напомню и о заботах:
Человек, природу лечи!
Город
© Copyright: Крокодилов, 2004
Свидетельство о публикации №104013100398
Свидетельство о публикации №104013100398
Рецензии