Оттепель, ночь, тоска

Я смотрю в окно, на серое марево,
Я чувствую тяжесть в ногах,
И сердце, давно не зарево,
А банка хранящая прах.
Она ждет меня в холодильнике,
Недопитая, бутылка вина,
Тлеет ночь, и будильник в мобильнике,
Выделяет минуты для сна.
Я бросаюсь, дареными вечностью,
Секундами в слове покой,
И борюсь со своей человечностью,
Убеждаю себя что злой.
Убеждаю себя быть маленьким,
Уговариваю молчать,
Мечтать о Фольксвагене стареньком,
С телевизором не скучать.
Когда реальность в иголочку,
И в клетку, пустой кошелек,
Хочется лечь на  полочку,
Замереть, как взведенный курок,
Замереть неегипедской мумией,
Камнем сделаться в мире камней,
И упиваясь безумием,
Становится в сто раз смелей.
Наполнятся чудным безразличием,
Даже к себе самому,
Раздвигая рамки приличия,
Обличать законов тюрьму,
Стать поваленным дзен имитатором,
Таким себе русским Басе,
На три строчки, три буквы оратором,
Поругивающим, то да се.,
Ничего вокруг не приемлющим,
Революционером картонной страны,
Маргинальным суфиям внемлющим,
И сказкам, что все равны.
Мне б долезть, дотянуть до проталинки,
Доползти, до колдуньи весны,
В истоптанных мартинсах - валенках,
В думах, дремучих лесных.
Ну, а там, пропитаюсь нирваною,
Вечною и очень простой,
Имя сменю и стану я,
Не Мостов а кто то другой.
Тихо спит, у меня в холодильнике,
Недопитая бутылка вина,
И реальность рассвета рубильником,
Строит мир под названьем «Стена»