Крысы

Нетронутый бокал вина любви
Забыт и – потихоньку высох.
О чём же написать, чёрт побери?
Пожалуй что, я напишу о крысах.

Что, крысы? Вроде как зверёк.
Не хуже и не лучше остальных.
Но: их  любимый тёмный закуток
Хранит следы зубов стальных.

Когда-то в холод я ходил  в плащах,
А нынче в шубе даже вышел.
Как омерзительно зимой пищат
В стене фальшивой эти крысы…

Какая крыса скоро вырастала
При складе полном зерновом –
Здесь крыс таких и не бывало.
Не всякой мощности котом

Она бралась. А киска-Мурка наша
Била  поменьше и заметно послабей.
Служила кошке пищей хлеб да каша.
А крыска мчалась мимо тех когтей.

Бывало в детстве, приоткрыв  кладовку
В очередной ребяческий каприз,
То как вдруг прыгнет на головку
Ну, и визжит нормально сверху вниз…

И много лет потом мне вспоминался
Сарайчик дровянной с обильем дров,
Где с крысами достойно закалялся –
Чтобы к военной службе был готов.
 
Вот надо было ехать ненароком –
Не завестись никак, ну  я-не-я!
Там крысонька засела под капотом,
Проводку перегрызла, вот свинья.

Она –  активная участница пиров.
Она: свидетельница всех зачатий.
Её удел, видать,  всегда таков –
Бывать на свадьбах наших сватьей.

Весь мир – это крысиная возня.
Не разлучима вовсе с человеком
Серая тварь. Они – средь бела дня.
И, за полночь. Так  -  век за веком.

То – крысы серые. За крысок белых
Иной возможен даже разговор:
Зверёк приятный в ручках смелых.
И, для не смелых,  вроде, не в укор.
 
27.01.04