Слова чужие, мысли тоже.
И не осталось своего.
Весна закончилась. Похоже
Никто не ждал, что лето сможет
Придти в Сибирь. Давно его
Мы ждали. Покупали платья
И окна мыли, чтобы свет
Нас заключил в свои объятья
Руками солнца. Да, опять я
Пишу не повесть, а сонет.
Он не получится, конечно,
Ведь рифмы моего стиха
Друг с другом спор ведут извечно
И в мой сонет уже беспечно
Вбежала лишняя строка.
Сонет
© Copyright: Мизерекордия, 2004
Свидетельство о публикации №104012700127
Свидетельство о публикации №104012700127
Рецензии