Новому году...

                Прежде чем завянуть, дай себя сорвать…
                Вечное цветенье – нам не удержать.
                Знаем мы наверное – сладко то, что в срок.
                Наливайся соком белый лепесток…
                Пикник.

                *        *        *

Снег приводит в движение улицы белую взвесь.
Дыма-выдоха-выхода-выхлопа тёплая просинь…
День бормочет под нос, не прошёл бы за спорами весь.
Он не скажет, раздувшись от важности, мы же не спросим…

И сосулечно-льдистым глазам ошалелых прохожих
не хватает тепла и весомости ёлочных лап.
Новогодний коллапс душит город, шагреневой кожей
популярность обретших часов выжимая на лад

напряжённой гитары  судеб – неуспевшие ноты…
В переполненной пепельнице недокуренных дней
нервно тлеет последний… Ну что ты, мой маленький, что ты?
Скользкой джигой несётся ночной хоровод фонарей.

Под колёсами снег взбит как пересолённая каша.
На три месяца хватит с лихвой даже самым голодным…
Это наша любовь к мелочам и уверенность наша,
и желание петь через нос, и… да всё, что угодно!

Раздирать календарь… Жить от праздника к празднику жадно.
Утверждать : «Всё ещё впереди!»… Сомневаться, но верить…
Этой верой себя оградив, снова гнать безоглядно,
ухмыляться оскалу судьбы и с собой лицемерить…

Или встать? Впрочем, сразу же вылетишь вон из потока.
А потом? Пустота… И опять заполнение смыслом.
Поворот. Светофор. Одиноким – везде одиноко…
Рот опять сигаретой заткну и подумаю кисло:

Бесполезно, мой маленький смелый прыгун в пустоту…
Червоточинка яблоку сделает два одолженья…
Непохожесть подарит с надеждою на продолженье
и начинку… чтоб весело гнить… или жить на лету…