Склонишься, волосы рассыплешь
Мне по плечу.
Спрошу: «Ну, что, быть может, выпьешь?»
«Нет, – скажешь, – не хочу…»
Потом в проёмах лунных окон,
Вся на просвет,
Стоишь, на палец крутишь локон…
А мне и дела нет…
Вели как – помнишь? – с замираньем
Кукуший счёт…
Ещё не знали, что устанем,
Что не осилим брод…
И вот, когда к плечу склонишься
Ты моему,
Что больше по ночам не снишься –
Я как-то вдруг пойму…
Склонишься, волосы рассыплешь...
© Copyright: Phoen, 2004
Свидетельство о публикации №104012100288
Свидетельство о публикации №104012100288
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.