Памяти поэта с гитарой

«Гололёд, – хрипел он, – гололёд!
На дорогах, взглядах и сердцах…»
И просил: «Ходите, люди, «в лёт»!»
Не достанет так сапожный страх!
Но  в глаза смеялись хрипуну:
«На–ка, лучше, вот – стакан держи…
Это ты у правды всё в плену,
А у нас – протекторы из лжи!»
Парус он ветрами наполнял!
Что порвут – нисколько не жалел…
А его, как волка загонял
Тот, купивший право на расстрел!
Но плевать хотел он на права!
Лечь на дно – не по его нутру…
Хоронила сколько раз молва,
А он вновь орал нам поутру…
Что душа из шёлка у него!
Этот шёлк влюблённым он стелил…
И хрипел всё больше оттого,
Что он грешных, нас, не долюбил!
Не жалели для него смолы!
Но её он в краски превращал…
В правды цвет измазав все углы
Наших душ, что песней очищал!
Да, не раз смеялся он навзрыд!
А с ним мы – не поняв ничего…
Мы тогда не знали, как открыт,
Как болит любви нерв у него!
Он любил! Как всех он нас любил!
А мы в нём – лишь то, что нам смешно…
Он Её в богиню превратил!
А мы лишь вопили: «Так – грешно!»
Не коней, себя он погонял!
На краю обрыва ветер пил…
Лишь когда все струны враз порвал,
Понял мир – как он его любил!
Он сердца нам болью заразил!
Той, что грудью полной жить даёт…
Наши души в сани загрузил,
И струной хлестнул – время ж не ждёт!
Нет! Не правда, будто он ушёл!
Ведь на струнах пальцы и лежат…
Просто место наконец нашёл,
Где у елей лапы не дрожат…
21.01.04