*** Пролистывая мрачные страницы
Смеясь над всеми, чаще - над собой,
Я выпускал слова - они летят как птицы,
Быть может предначертано судьбой
Скитаться по пустыням и руинам
В пустынно-сером городе теней
И песни петь не людям, а машинам,
Повсюду заменяющим людей,
Быть может, сам я выбрал путь поэта,
Ведь ничего другого не умел.
Не будет благодарности за это -
Ломать об камень миллионы стрел.
Свидетельство о публикации №104011901755