Контрольно - пропускной пункт

КПП бывают разные, там где служил я, это был кирпичный домик общей площадью как две ванные комнаты, с забитыми дверями, стоял он посреди поля. Внутри: узкий коридорчик, два окна (ох,как через них завывал ветер!!!?).Одно окно наполовину выбито. Мрак, но романтика. Лечь можно только на пол, холодно, на подоконник не поместишься, - узкий, заснёшь на нём, считай, что на полу проснулся…. лучше чем караул нести, но честно говоря когда стоишь один ночью 4 часа посреди поля и слушаешь как воет ветер в окнах, становится чертовски скучно... ...так однажды от безделья и придумал стих о контрольном - пропускном пункте, баловство конечно :


               
Со мной разговор ведёт ветер
Душа отвечает ему.
Сейчас бы забыть всё на свете,
Куда я попал, не пойму!
Здесь негде ни лечь, ни присесть мне,
Но можно стоять и ходить,
А ветер хлестает как плетью,-
Пытается пыл остудить.
О-о, да-а, КПП ты прекрасен,
Но только когда ты не здесь,
И лечь не пытайся - напрасно
Мороз отобьёт твою спесь.
Опять я дневальный, ну к чёрту,
Опять КПП - второй дом
И я, как котяра потёртый,
Лежу на окне калачом
Заснул. И очнулся от боли,
Тьфу, где я? Да я же упал,
А только, что снилось мне море,
Но сон мой куда-то пропал.
Машина пипикнула. Вышел.
Ворота «шакалу» открыл,
Рукой придержал свою «крышу».
Спокойно обратно закрыл.
И целый век всё по плану.
Когда уже смена?! Пора!!!
Где лазит, Сивенко, достал он.
Мне, что здесь тупить до утра?!