Когда умру я, на тропе,
Похороните меня в траве.
Пусть желанный покой придет,
И лёгким саваном на глаза падёт.
Выпадет лютня из мёртвой руки,
И рифма исчезнет в начале строки.
Сдвинут кубки поседевшие друзья,
А над телом пусть вьётся стая воронья…
И мне хочется верить,
Хочется знать,
Что кто-то поднимет старую лютню,
И книгу старую найдёт мою.
И кто-то промолвит:
« Он не был убит!
Он жив, но не дышит,
Он смертным сном спит.
И в серых глазах страха нет.
Если б его сердце билось,
Он дал бы ответ! ».
Памяти Ф. Г. Лорки
© Copyright: Бауглир, 2004
Свидетельство о публикации №104011800842
Свидетельство о публикации №104011800842
Рецензии