В ледяных хрусталиках играет свет.
На душе в который раз уже печаль…
Понимаю, что фиговый я поэт.
Почему-то никого уже не жаль…
Видно, дернул дьявол взяться за перо,
Против черта не попрешь, как не крути…
И, пока еще усталый спит перрон,
Старый паркер по листу уже скрипит.
И выводит эти строки… Что ж не так?
Пред собою виноват, наверно, я.
Отмахнется кто-то: «Это, мол, пустяк!
Ну и что с того?» Мне это не понять…
Может, просто резко все мне поменять:
Перестричься, перекраситься – и вот
Человек уж новый вышел из меня.
Не слагает он стихов и не поет.
Мне судьбу свою, как книгу, пролистать
Невозможно. Не спрошу я: «Почему?»
Хоть еще не разучился я мечтать,
Но, похоже, всё уже идет к тому…
Предо мною еще много зим и лет –
Уничтожив все стихи – перетерплю
Хоть и жаль. Ну что ж? Фиговый я поэт…
…Но стихи зачем-то снова Вам пошлю.
Песенка о себе
© Copyright: Алексей Денисов, 2004
Свидетельство о публикации №104011801251
Свидетельство о публикации №104011801251
Рецензии