Встречи с ахматовой

***
Перебираю пыль – нелегкий труд…
Но кто-то ведь перебирает воздух,
А кто-то, может быть, пропустит звезды
Сквозь пальцы: как алмазы в горсть берут.

А я перебираю просто пыль,
Но знаю все достоинства крупинок,
И знаю, чей принес ее ботинок,
Так сочиняя сказку или быль.

И тем дышу. И смысл в другом не вижу,
Моя душа, моя любовь – в пыли.
Ее сто тысяч дворников смели
В большую кучу, но… назвали ЖИЗНЬЮ.

*  *  *
Мне не спалось.
И ты вошла в мой дом,
И кот ерошился, твой призрак отражая,
И колодовали мы с тобой вдвоем,
Но ты была, как никогда, чужая.

И лился воск на синь гранитных плит
И "кукла" улыбалась несмышленно,
Не зная, что ее хозяин спит,
Не ведая, что он привороженный.

И раскаленной ведьмою игла
Впивалась в сердце спящего героя:
Азартная и страшная игра
Владела нами. Ты была чужою.

Ты возлюбила! Мой далекий друг,
Меня смутила ночь и призрак тени,
И только крик и твой немой испуг
Мне донесли святое откровенье.

Но было поздно. Кот устал страдать,
И мы простились, веря - ненадолго.
Прошло с тех пор, наверно, двадцать пять:
Но больше ты не вспомнила дорогу.

*  *  *
Окно погасло, – там свечу задули…
А Пастернак твердит: "Она горела",
Да нет, там просто омывали тело,
А душу перед этим оттолкнули.

И вот она, не узнанная, бродит,
Стучит в окно другого Звонаря,
Тот ищет рифму, и она приходит –
Талантом осененная «заря».

Ну а свеча? Ее работа – плакать
По тем, кто не успел сгореть дотла,
Она как прежде обливает скатерть
Бросая тень от стертого пера.