Я пью,
напиваюсь,
упиваюсь
этими днями -
днями,
заполненными до предела
воспоминаниями.
Память -
то же похмелье -
заставляет хотеть вернуться.
А позади –
Кто-то говорил,
Что такого понятия
Вообще не существует –
Только шипы от засохших роз,
Тех, что я тогда приносил.
Она пришила сухие розы к занавескам.
Когда в комнате был сквозняк,
Розы шуршали.
Шуршали,
Лепетали
О чем-то своем,
Розьем,
На собственном,
Розовом,
Языке.
Шуршали ноги,
Когда я уходил,
Пряча шипы внутри,
Загнав их себе под ногти.
Розьи воспоминания
© Copyright: Руслан Чернов, 2004
Свидетельство о публикации №104011600902
Свидетельство о публикации №104011600902
Рецензии