Женщины, женщины, ах, до чего вы обидчивы!

Женщины, женщины, ах, до чего вы обидчивы!
Может, глаза застилают вам воспоминания
Или душа недовольна одномоментными стычками
Наспех и вскользь проходившими перед геранями?

Я не психолог, я вам не могу посоветовать,
Чем откреститься от липкой настойчивой памяти,
Сам спотыкаюсь перед былыми портретами,
Словно учитель в каракулях Филькиной грамоты…
"""""""""

Мадам, не так. Любовь не фунт картошки,
Зачем стучать по барабану ложкой
Бранить одних и тут же благосклонно
Впускать других в задрипаное лоно?

Мне, например, не нравится такое
Надломленое чувство предоплаты,
Вас обманули двое или трое,
А в целом все мужчины виноваты.

В чём виноваты? Общее влеченье,
Стрела от Вас, он Робин Гуд у лука.
У Вас мишень и у него мишени,
Им предопределёные к разлуке.

Не отрубать же дяде погремушки,
За то, что он мотался на подружке,
Забив костыль в святые идеалы,
Которых им обоим не хватало!

Не отрубать – а вдруг он возвратится
Не Фениксом, потрёпаною птицей,
Глаза в глаза предстанет на пороге
Любивший Вас, недолюбивший многих.

Мы: Дон Жуаны, Казановы, мавры
От Вас ни слова больше не услышим!
А Вы спокойно пожинайте лавры,
Держась за погремушки как за крышу.
«»»»»»»

Точка зренья моя, ни его, попугаева, точка.
Игорь Белкин
Смысл не в том, чтобы быть. Может, в том – а кому это нужно?
Риторичен вопрос, но по-сути довольно простой.
Даже я, на груди распахнув пиджачок неуклюже,
В гулкий мир проору: Я семейный, я не холостой!

Значит, ждут меня дома с раскрытыми ртами галчата,
Подрастают – кричи, а рубашки опять покупай!
Покупаю, ворчу, философски взирая на траты,
На лесные орехи, что давит во рту попугай.

Он сидит взаперти, у него не намечены планы,
Он политэкономий в белых тапках не видел во сне,
Воздух тёпел и сух, и вода в черепушке стеклянной,
И не тянет его к невоспитанной дикой родне.

Точка зренья моя, не его, попугаева, точка.
Вереща невпопад, не откроет он истину мне,
Что хранится внутри настоящей его оболочки,
Не за этой, облезлой, с бесцветным пером на спине.

Я за смыслом ходил по бездонным дорогам России,
Я искал в них себя, но такого никто не терял.
Мне те годы не жаль и не жаль отражённых усилий,
Не сломивших меня, потому что я их ожидал.

А галчата орут, обсадили колени и плечи,
Подавай им пюре, и на завтра готовится новь!
Но картошку в мундире компанией дружною мечут,
Потому что к картошке особая в детстве любовь.

Быть сегодня, не быть – это скауты пусть разбирают,
Перед первым свиданьем травя в переносье угри,
И плевать, что НЕ БЫТЬ не закончится Дантовским раем,
Можно Дантовский ад под себя подогнать изнутри.
""""""""

""""""
Пишут все про любовь,
Пишут, слёз и соплей не жалея,
Притяженье полов
Поострее, чем нож брадобрея!
Даже те, кто перо
Держит в пальцах помятым кондомом,
Ставит точки тавро
На нелепых душевных изломах.
Ты идёшь по Земле
Жизнерадостная и живая,
Ручки, ножки в тепле,
Сердце в рёбрышках не обмирает,
Так, взбрыкнёт иногда
Холощёной неразвитой птицей
И опять без труда
На привычном насесте гнездится.
А какие слова,
Сколько страсти из-под маникюра!
Под топор голова,
Чувства комом летят в амбразуру,
Превращается в ад
Жизнь, не нюхавшая предисловья
На громадный трактат,
Сочинённый когда-то любовью.
Я не верю тебе,
Виртуальный поэт недоучка,
Ни фальшивой трубе,
Ни твоей одноразовой случке!
Если мозг занесло
На прыжок преднамеренный в Лету,
Брось скорее стило,
Предназначенное Поэту!..
Скоро минет зима,
Разбегутся снега по травинкам,
Грач, сошедший с ума,
Загорланит в берёзовых сучьях,
Щука в тихой Оке
В половодье забросит икринки,
Бродит кровь в мужике,
В барсуке колобродит барсучья.
Продолжается жизнь,
Охи-вздохи ей только нагрузка,
Не ложитесь под низ,
Если сверху вам тоже неплохо,
Не сложилась любовь,
Принимайте её как утруску,
Уплотняющей кровь
До другого весеннего вздоха. Человеческий мир
Не бездушен, он только пожёван
Нами. Нами, людьми,
Исказившими нежное слово.
Нет, оно не трава
И не жвачка со вкусом резины!
А любовь не права,
Если не возвратилась с повинной…
"""""""

По логичным вполне обстоятельствам,
Захлестнувшим великую Русь,
Не допрыгну я к «Ваше сиятельству»
И к «Высочеству» не дотянусь.

Ну и хрен с ним! Бахвалиться титулом
Всё равно, что высеивать рожь
По-старинке крестьянскими ситами,
Если в доме решёт не найдёшь.

Молодым не понять меня, мамонта,
Извлечённого из мерзлоты,
Да ещё без верительной грамоты
В мир попсы, в море телетуфты.

Ну и хрен с ним! Склонюсь к обстоятельствам,
Банку с пивом взрывая кольцом,
Не вершат надо мной надругательства,
Не считают пока подлецом!

Благодарствую вас откровением
И спасибо хотя бы за то,
Что в меня вы не целитесь мнением,
Расстегнув под ширинкой пальто.

Буду жить, озорной, недошлёпаный
Обстоятельствами по губам,
Наравне с остальными холопами,
Жизнью вмятыми в общий бедлам.
«»»»»