О том чего нет

Стукни о небо своим кулаком.
Ответа не будет.
Не потому, что небо не слышит.
Просто его нет.
Привыкаешь к нему в сне больном.
Столько лет.
А оно теперь по-другому дышит
И чужой свет.
Ты оставил пиктограмму небом,
На руке след.
Над тобою медной нитью вышит
В голове – бред.


Рецензии