Поэтам России

Все будет как прежде и паперть и плаха
На сцене, где тени, подкрасив ресницы,
Живут, плача потом, холодным от страха,
И с детства до смерти завидуют птицам

Неспелая осень листвой кровоточит,
На теле России могильные шрамы
Убогие, нищие плачут, пророчат,
Собой, подперев златоглавые храмы

На скомканном небе портреты пастелью
Святых эмигрантов на землю сошедших,
Чтоб здесь, во единое слившись с постелью,
Поэзией бредить в домах сумасшедших

Поэты – калеки, Богом ведомые,
Распятье за пазухой, словно спасенье,
Катитесь по миру души бездомные
Пить философию отчужденья

Ветром гонимые, волею пьяные,
Перекрестившись на купола,
Идите, гуляйте по телу России
Гудящие люди – колокола

Отцы, не увидев в сынах – переростках
Свое продолженье, прикроют тылы
И будут смеяться шуты на подмостках,
Когда перекошенные черты
Закроют в обтянутых бархатом досках

Тяжелым букетом в дрожащих руках,
Внесут свежий крест, свежий запахом хвои
Немая печать на усопших устах
Проникнет в живых своим мертвым покоем

Все будет как прежде, лишь что-то не так
На сцене, залитой осколками света,
Смеется и плачет забытый колпак
Святого шута, а быть может поэта