Да, не поэт я был, а программист,
И не стихи писал, а алгоритмы,
Выкладывая на экранный лист
Своих идей отчетливые ритмы.
Якшаться с Музой не давал труда
Не от мирских забот, не от стыда.
Я на поэтов свысока глядел,
И если ненавидел, то терпел,
Любил смеясь, острил, играл,
И аппетита не терял.
Но вот теперь, в рассвете лет,
Достался мне чужой билет.
Стряслась со мною дребедень:
В один, не самый лучший день,
В моей душе,
Удобренной навозом жизни прошлой,
Вдруг куст любви возрос,
И он собой принес
Томленье, и желанье неги пошлой,
И к Музе я мольбы вознес,
И сдался на туше.
Да, не поэт я был, а программист...
© Copyright: Марк Березняк, 2004
Свидетельство о публикации №104011601983
Свидетельство о публикации №104011601983
Рецензии