Утро

Утро.
Туман.
Воспалённое горло лимана.
Февраль пересчитывает ворон.
Взирая на мир сквозь гранёный хрусталь стакана,
Убеждаешься в наличии более чем четырёх сторон
Света.
(Например, с точки зрения тех же ворон, их пять
как минимум).
Мысль не моя, но спешу подписаться.
И, опрокинув залпом, вдруг выдыхаешь:
«****ь!»
Вместо нужного тебе:
«Господи!»
Знаете, жажда братства
Иногда заводит в такие дебри, что хоть молись,
Хоть вспоминай всех матерей по алфавиту.
Не поможет ни то, ни другое.
Браток, колись!
(Сплюнув сквозь зубы привязавшуюся «Риориту»)
На кой тебе сдалось всё это?
Считать ворон
Занятие неблагодарное.
Да и пахнет идиотизмом.
Но если отставить в сторону этот гаерский тон
И перестать рассматривать мир, так сказать, сквозь призму
Водки, помноженной на чувство ущербности самоё себя,
Понимаешь – жить стоит.
В порту затишье.
И туман редеет, открывая борт корабля
Никогда не бывавшего в море.
Ну, так уж вышло