Иллюзия разума

Сборник "Смещение" вышел в Северо-Западном  книжном издательстве в 1991 году через полгода после "Судьбы моей поле". Я спрашиваю:

- Почему - "Смещение"? Что смещается и куда?

- Смещение - как иллюзия разума или плата за безумие добровольного возвращения к тому, от чего пытался удрать, используя голоса, реплики... Симуляция новшества. Смещаются тьма разума и свет безумия в сторону новых храмов и вечных истин.

-  А что смещалось конкретно в тебе?

- Понятия, их грузоподъемность сегодня. Пытался избавиться от сегодняшнего, чтобы попасть в кабалу завтрашнего-позавчерашнего. Конец света рассматривается как начало рассвета... за которым последует закат мировоззренческого уровня.

- Какой свет кончается?

- Я бы ответил так: кончается все, что кем-то назначется. Конец - определение условное. Это скорее захлопывание. Захлопывание аплодисментами, дверью или захлопывание как удаление. Или мимикрия - социалистическая революция, перестройка...

- Можно ли захлопнуть смерть? Удалить под аплодисменты?

- Ты имеешь в виду центробежную силу идиотизма? Или мировые открытия?

- Я хочу спросить, может ли быть у смещения конец?

- Нет. Не зависимо от того, какое это смещение - колеса телеги или мировоззрения. Речь идет о фиксированном мгновении. Насколько применима сегодняшняя формула для завтрашнего дня? Что словарь Даля - для Интернета?

Смещение - это продукт незаковыченных человеческих действий. Нам трудно согласиться с происходящим, потому что тяжко расставаться с уходящим. Найти момент сближения. И вместо того, чтобы сказать "да", мы вступаем в конфликты - то есть, делается все, чтобы укоротить жизнь, а не продлить её.

- Это процесс закономерный? А может, способ самозащиты?

- Это неспособность организма размышлять вообще. Закончить, чтобы перейти к другому. У любого дела должен быть результат. Вот мы желаем уйти от войны, насладиться победами. И вдруг оказывается, что победа - дураку награда, для мыслящего - тяжкий крест. У меня есть стихотворение: "И то, что в молодости подвиг, иначе в старости звучит..." Постарело время, если глупость и подвиг поменялись местами?

...Усталость или самозащита так же условны, как жизнь. Из чего мы вырывались с кровью - возвращаемся к тому же, но по доброй воле. Упоительный возврат в тюрьму-казарму, в храм-тюрьму или симуляция возвращения к вере... Причем, все происходит настолько молниеносно... Только что подуманное тобой уже воплотилось в реальность. Уплотняется разница до мгновения между тобой пропевшим и мною услышанным. Безразличие времени, избыток его ведет к смятению, обезличивает потери, находки, эти слова уже не удовлетворяют заложенному в них смыслу. Не надо мешать жизни определениями, умершими вчера. Вся жизнь - смещение, чтобы сравнивать. Я смещал, меня смещали... Вчерашний героизм порождает уныние, а капелька рассвета - восторг.

- У тебя есть тревога, что жизнь коротка?

- Что за ценность в обретенной жизни, если другой распоряжается именем моим и жизнью? Все ли дается во времени, или оно приходит тогда, когда мы не слышим, не готовы воспринимать?  Уши воспринимающего не слышат: то ли они не готовы слушать, то ли слишком готовы к восприятию стереотипа, по которому живут. Организм как единица не готов к восприятию... И массовый - тем более.

... Смещение как диагноз разумного к безумию и наоборот. Не делать того, что уже делали? Или – «вперед к победе»? Это втягивание в процесс, после чего начинаешь мыслить. Человек ставит сам себя на карусель, делает пируэт и начинает поворачиваться, чтобы увидеть самого себя в пространстве и времени. Так меньше разрушается психика, ее защитная часть.

- Где же спасение?

- В уровне самооткрытия. "Нимб имени твоего". Человек открывает свою неповторимость, и через эту данность я просматриваю условность происходящего. В ресурсности нашего пребывания на земле мы выбрасываемся из существования, как киты на берег... С точки зрения выбрасывающегося на берег это – крик о невозможности реализовать себя в той среде... Почти наверняка зная, что только такой ценой можно заявить о себе в мире безумия. Киты, работающие «на обслугу», не выбросятся.

... В мире, выстроенном, как ласточкино гнездо, не бывает, что один годами выстраивает то, что к другому приходит за минуту. Не будет птичка таскать комочки - не будет домика. Если твои действия вызывают улыбку малого удовлетворения, уход с мировой сцены не так страшен. Просто: "Прощайте, ухожу..."

ТП


СМЕЩЕНИЕ
Как формируется калека?
Смещают свет и тьму ума
В бетонной центрифуге века:
Страна - казарма, храм - тюрьма.
Народный голос - рев амбиций.
И друг вчерашний - враг уже.
И выполняют план убийцы
Под лязг затворов и ножей.
И удобряют ниву прахом.
И нет претензий. А к кому?..
И торжествует Молох Страха,
В мешке ведущий
Свет во Тьму.

*    *    *
Иллюзий нет.
Мой путь почти что пройден.
Каков итог? Осмыслим рубежи.
Впитал, вдышал я
Ужас "малых родин",
Чтоб навсегда
Одной, большой,
Страдая, жить.
Жестокий век,
Жестокий личный опыт.
В нем ослепленье и прозренье в нем.
И что пришлось, отхлопав, перетопать,
Уж никаким не истребить огнем.
И в отдаленных тех краях недаром
Жевал свой хлеб,
Как жестяной осот.
Оттуда "десять сталинских ударов",
Из далей тех осмыслил и высот.
Сбрось массовый психоз, народ, не рань
Себя лесами идолов в металле!
Оплачь калек войны, уродцев, рвань,
Их по твоим же просьбам заметали.
Иллюзий нет, душа.
Помыслим, стой.
Вглядись в фанерки звезд, в погосты-чащи.
Легко произнося: "Тридцать шестой...",
Мы восхваляем мрак кровоточащий,
Тот, ножевой, жерёбый злобой взмах,
С которого начнутся все расчеты:
Смешав идею Господа и Черта,
Чума свила гнездилища в умах...
Пока буржуев превращали в нищих
И тайная плелась интриг игра,
По приграничным росам
Танков днища
Ползли к воротам нашего двора.
Уже повержен Краков.  Пал Париж.
О чем молчишь ты,
Каторжный дружище?
О чем с самим собою говоришь?
По проволоке ржавой
Одиноко
Скользит луна.
Свет камерный в окне.
О ней молчишь,
Теперь уж недалекой,
В Прибужье сталью дышащей войне.
Тревожно так.
Тревожно мне. Тревожно.
Вдруг резко обернусь -
Глаза в глаза! -
Все та же всеготовность.
Вновь возможно,
Команду дав: "Вперед!" -
Идти назад.
Когда энтузиазм бурлит, нет места
Для личного.  Все объединены:
Клеймя "врагов народа", как известно,
Мы глушим мерзость
Собственной вины.
Да, да, да, да,
У нас все это просто.
Достаточно сказать:
"Тьма - свет. Свет - тьма",
И светоч коллективного ума
Не отличишь от стадного уродства.
Вот только так,
Услужливо, уроды,
Вошли мы в тупиковый гололед.
Лишь только так -
От имени народа
Народ себя
На плаху и ведет.
Прикажут - бьем.
Заставят - возгордимся.
Притопнут - судим.
Совесть не в цене!
И вот идут уж по карагандинской,
По вечной по колымской целине.
Им несть числа. Шагают легионы...
А рядом - автоматы на ремне.
По всей - по всей земле приговоренной,
По той дальнесибирской стороне.
И гул призывов массовых
Неистов!
Гулаговцам-отцам не угадать,
Куда пойдут сыны-рецидивисты,
В разбой, в забой
Иль под плотину, в гать.
И лишь глава убийц пьянел от трона,
И зыркал, щурясь, в город и село.
И сонмы,
Миллионы похоронок
В страну 
С востока,
С запада
Мело...