Мы живём в изодранном пространстве,
мельтеша во времени дискретном.
Оттого и страсть нас рвёт на части
и, дымясь, взрывается, как Этна.
Если жизнь нам бросила перчатку,
не поднять её мы разве вправе? –
но нельзя исправить опечатку
на листе судьбы, горящем в лаве.
Пляшет мир, шипя под капюшоном
пустоты, закрученной спиралью,
и, змеясь, течёт по горным склонам,
весь в крови, разбавленной моралью.
Рваный ритм, мелодии надрыва
веселят резвящуюся нечисть.
Может, чья-то шкiра и чутлива,
но черна и безразлична Вечность.
Пляска
© Copyright: Александр Климов, 2004
Свидетельство о публикации №104010901198
Свидетельство о публикации №104010901198
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.