Грустный разговор Тиге и Злыдня холодной январской ночью

Жизнь длиннее любви? Нам не врали и как это грустно…
Значит рано иль поздно мы останемся в мире одни?
И в квартире холодной будет тихо, спокойно, но пусто.
Телевизорной  скукой заполнены блеклые дни…

Домино, тихий парк - это участь для слабых, безвольных!
Не хочу! Не хочу! Не хочу для себя я подобной судьбы!
Лучше бой до конца, чем обитель для старцев спокойных!
И отказ парашюта, чем домов престарелых гробы!

А пока я дышу, то надеюсь остаться мужчиной.
Мир пешком обойду, но найду половинку свою.
Для нытья и печали не вижу особой причины -
Я живу и дышу, ну а значит все так же Люблю!

Сколько мы проживем? Вам не скажут и мудрые люди.
Может век впереди, может завтра на небо уйдем…
Но я верю - за Гранью мы так же и Верим, и Любим…
И уж точно - покуда нас помнят, мы все же живем!

***

Всем нам тоже когда-нибудь будет за семьдесят.
Будет кресло-качалка лениво и вредно скрипеть.
Стылый ветер осенние листья с крылечка подхватывать,
И надтреснутым голосом кто-то по радио петь.

Теплый плед на коленях в шотландскую крупную клетку.
По тропиночкам памяти разум уходит блуждать.
Шаловливая белка запрыгала с ветки на ветку.
Не буди меня белка, в этом сне мне семнадцать опять.

И обветрены губы кого-то такого же юного,
От восторга тревожно заходится сердце в груди.
Запах ландышей, теплые руки, короткая юбочка,
До чего же ты сладкая, память о первой любви...

***

Будут дни облетать, словно листья осенние, слабые.
Будут ночи бессонные шорохом прошлого жить.
Вековые деревья - сгнивают и сохнут, и падают,
Люди просто уходят - как хочется это забыть.

Жить нелепой надеждой, что старость бывает спокойною,
И надеяться - мы то уж точно не будем одни!
Но как часты минуты тяжелой тоской напоенные
И куда исчезают впустую прожитые дни?

Тридцать лет пронесутся как миг - листопадом минувшего.
Оглянемся назад и не вспомним как были юны.
И окажется - были смешны наши поиски лучшего,
И поймем - жизнь обычная глупость, недолгие сны.

Потому не хочу представлять, что мне семьдесят. Семьдесят?
Кто-то мне говорит, что и сорок пока далеко... Не дойти...
Жизни глупые сны нам смотреть и смотреть еще...
И не ныть! Хоть бывает рассол по утрам не найти...