Мосты, развалины эпох
Мерещутся вдали тумана.
Я пьян, тупая боль обмана
Во мне касает только зло.
Ликующим гиенам :
Афробеглец, почти как авто,
Гребет рукой в себя неравно,
Его противник грозный Неман.
"Бежал ты долго, скрытно, тихо
Из рабского сословия."
Он вышел был не многословен...
...Я слова из него не выжал.
Обрывки мыслей
© Copyright: Белив, 2004
Свидетельство о публикации №104010700938
Свидетельство о публикации №104010700938
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
