умирают поэты во мне и провидцы,
заблудились навек меж извилин они.
я хочу быть один, но настырные лица
не дают мне забыться в заветной тени.
я от всех убегал, но ничто не заменит
этот вырванный напрочь осколок души.
я молился - лбом в землю, стоя на коленях,
а вокруг шевелились во тьме камыши.
и никто, и ничто не избавит от боли -
ни больничные койки, ни стены квартир.
так рождаются эти похмельные тролли,
только я не умею уйти в другой мир.
умирают поэты во мне и провидцы...
© Copyright: Брат Иоклий, 2004
Свидетельство о публикации №104010700312
Свидетельство о публикации №104010700312
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.