Спадает с тела старый плед,
По каплям воска, слитых в руны,
Твой обнажая силуэт;
И солнце прячет свои струны,
Сплетая тенью кисти рук.
Пульс разрывается в виске,
И обжигает сладость губ
Вкус терпкой вишни в коньяке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.