Мечтала.
Я взметнулась над рутиной.
Увидев первозданный, чистый свет.
Я снова контур
Ненаписанной картины,
Которую нарисовал поэт.
Но вот не здесь.
Иному измерению
Блеск этого шедевра освещать.
И не с тобой.
Иному вдохновению
Мои стихи и грезы наполнять.
Я снова контур.
В холст не помещаясь,
Скатилась в мир реальная слеза.
На той картине вместе, улыбаясь,
Мы в жизнь идем.
Нам не страшна гроза.
Вот только эта серая рутина
Украла краски.
Обесцвечен холст.
Слой серого. Испорчена картина.
Он не смывается. Он чрезмерно толст.
Огромен. Словно трещина разлуки,
Которую уже не залатать.
Нестоящей внимания серой муке,
Я не позволю помешать мечтать.
Мечтала.
Я взметнулась над рутиной.
Увидев первозданный, чистый свет.
Я снова контур
Ненаписанной картины,
Я только контур.
Красок больше нет.
Я снова контур
© Copyright: Татьяна Пименова Поэтесса82, 2004
Свидетельство о публикации №104010400474
Свидетельство о публикации №104010400474
Рецензии
Вы правы. Под яркостью красок всегда остается серая бумага. Выцветшая картина никому не нужна. Ценится яркость, не ценятся оттенки, в которых очень часто весь смысл и заключен.
С уважением, Алена.
Зимний Де Прессняк 12.04.2004 13:53 • Заявить о нарушении
С уважением, Алена.
Зимний Де Прессняк 12.04.2004 13:53 • Заявить о нарушении