Я раньше никак представить не мог,
Что черная лента коснется твоих волос.
Букеты цветов были куплены утром,
Они ожидают увидеть новый спектакль.
Наши слова раправили крылья,но не взлетели.
Вот он- покой,белый,как снег.
Тебе никогда не будет уютно в нем.
-Пора,уже утро,-вздохнули деревья,
И серые руки,вяло обнявшись,уснули.
Сегодняшний день проставлен вчерашним числом.
Тебя не простить-это значит забыть,
Смотреть в календарь и думать о чем-то своем.
Я помню звонок-телефонный расстрел,
Небо схватили за горло буд-то ладонью,
И оно закричало,как тысяча раненых птиц.
На смерть друга
© Copyright: Игорь Нагорный, 2003
Свидетельство о публикации №103122900033
Свидетельство о публикации №103122900033
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.