Заглянув током пальцев в стеклянный свой череп,
Вам скажу: там живой рукописный разгром.
Тормозя фонари, светит треснутый берег,
Маяком выпивает всю кровь пыльный хром.
А сквозняк рушит лодки несбывшихся перьев,
Тонко душит ветвистый раскрошенный мрак.
На заре горы снова захлопнут поверья
Золотым водопадом в рукав – как под трак.
По тропинкам в чешуйках астрального детства
Убежит бахрома, утечёт акварель.
В негативе штрихам поднебесья нет места,
Смолкнет жёлтыми каплями кварца свирель.
Мне все струны и низкочастотные капли
Вскрывших стёклышки кукол – Эдит, ста Морган –
Незаметно б и честно на искры порвали,
Обронив, как в колодец: “Какая пурга...”
Мир не в зеркале – ИЗ него. Строчки не дышат.
Вот, изнанка – себе и дверям напоказ.
Что же, если стихи за меня кто-то пишет,
Ну а проза – всё чушь, значит, я – уголь-страз!
*Эдит – героиня Цвейга из “Нетерпения сердца”.
Сны с открытыми глазами
© Copyright: Глядящая Вдаль, 2003
Свидетельство о публикации №103122600706
Свидетельство о публикации №103122600706
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.