про...

Она родилась в ноябре под последними вздохами осени
И росла по летам, зная летнюю жаркую спесь.
Умирала травой, где снежинки толпились в заносы.
Воскресала и снова готовила меткую месть.

Она  с юных лет незримой и тихой походкою кошки
Привыкла ходить, презирая препятственность стен.
Она не боится немого упрямства дверей и окошек
Нет страха сильней для неё перед ложью измен.

Она время не любит, хоть и ходит по кругу, как стрелки.
Она меняет секунды на дни, а часы на века.
Ей нравятся скачки с орехами маленькой ловкостью  белки,
Как умение быть изворотливым, зная устав.

Она многолика, но лица её никому недоступны.
Лишь иногда и каждому по-одному.
Она не горда, но башни её увы неприступны
И рушатся,  лишь забирая морскую волну.

Она никогда не узнает причин своей крошечной жизни.
И никогда не увидит чистейший рассвет.
Но зато её руки и губы нежнее и чувства капризней,
Как безумство братается нитью со словом «сгореть».